un. fil. à. la. fois.

« mes petites fleurs, je vous écrit des nouvelles en ce superbe jour du solstice parce qu'après un an à avoir eu la tête dans les fibres à Québec, j'ai presque perdu le fil de nos correspondances. me voilà à présent assis·e dans un café au bord du beau Maktogoek à Marsoui en Gaspésie. » (juin) 

« allongé.e sous l'épi d'une grande verge d'or, j'ai essayé d'inculquer le calme à mon nez. comme la belle petite butineuse qui récolte aux boutons, il n'a rien à craindre, il est hors de tout danger. ce n'est pas gagné, il éternue irrémédiablement, mais me voilà contemplative et ému.e par la complexité et la force de la verge d'or et de son alliée abeille. » (août)

j'ai eu bien du mal à peser sur send apparemment.

à la fin de l'été, il semble que je sois généralement musclé.e et idéaliste, abreuvé.e de ce sucre particulier qu'est celui du soleil, j'y trouve plus aisément le moyen de philosopher… l'automne m'avale au rythme qu'entrent et disparaissent les courges de ma cuisine. je vous écris donc, assis·e dans un bain bouillant, les épaules raidies par les heures de tricot de la journée. 

voilà un an presque et demi que j'ai choisi de suivre la trajectoire du textile. j'ai commencé à faire pousser une petite tresse parmi mes cheveux, symbole du rôle d'apprenti·e que je choisis de revêtir. elle a atteint les 30 cm aujourd'hui - je dis aujourd'hui, mais il se peut qu'elle l'ait atteint la semaine dernière. à vrai dire, je ne l'avais jamais mesurée avant aujourd'hui avec ma petite règle de couture, mais je peux vous assurer qu'elle a beaucoup poussé depuis l'été 2023. aussi patiemment qu'une vieille tisserande peut l'être.

j'ai teint des mousselines, des baptistes et des toiles avec la verge d'or (celle à l'abeille et à la force), et avec la garance, la gaude, l'indigo.

j'ai tissé le lin, la laine, la soie, les fils électriques

j'ai tricoté des motifs inattendus,

- celui-ci étant basé sur le dessin d'un enfant représentant un lézard dont le caca pue tellement qu'il empeste toute la planète -

et depuis le début, j'ai cherché le fil conducteur - quelle ironique mission, me direz-vous - et je ne l'ai toujours pas trouvé. qu'est-ce que je viens donc chercher ici ? un répit de la vie d'adulte ?

les études en textile proposent un quotidien effréné au service de la lente création. des heures et des heures et d'autres heures de travail attentif pour obtenir… un foulard, une tenture, une veste. patience, patience. un. fil. à. la. fois. la fibre est ma maîtresse capricieuse.

je n'ai pas de répit. et puis le silence, le geste répété et la concentration n'ont rien à apprendre aux crises existentielles.

un sens ?

je me sens souvent tellement loin de mon processus artistique. comme en terres étrangères, parfois même comme un·e intrus, immiscé·e illégalement parmi d'autres, les fils me chuchotant toutes sortes de mots que je ne comprends souvent pas. et puis que faire de toutes ces connaissances que j'accumule ? c'est une vraie question. je veux que mon pèlerinage dans ce monde-là ait une raison. 

mais la fibre me répète - c'est le seul mot de son langage que je comprenne - « patience, patience ». une chose à la fois. 

un. fil. à. la. fois.